Salir del armario VII

Primeras seis partes de la historia.

Después de subir y bajar por mitad del campo unas cuantas veces, con caída incluida, me acerqué al montículo de cemento que nunca supe si pretendía haber sido un escenario y le dije a aquellos ojos azules en los que me perdía cada fin de semana y durante mis clases de inglés que me gustaba.

Ella me abrazó, imagino que duraría unos segundos, pero para mí fueron horas y supongo que perdería la consciencia con la emoción y el alcohol porque sólo recuerdo abrir los ojos la mañana del domingo cuando una sensación de pánico comenzó a recorrerme la garganta para alojarse en el estómago.

Un sentimiento que me acompaña desde entonces cada vez que me levanto con resaca, la estúpida idea (a veces no tanto) de que hice algo malo la noche anterior, una ansiedad que me lleva a repasar cada momento desde el primer cubata y que persiste durante todo el día aunque sepa que no pasó nada.

La diferencia es que en esa ocasión sí sucedió, es como si pese a que mis amigas lo supiesen el hecho de habérselo confesado a la razón de mi nueva condición sexual me convirtiese en lesbiana de repente, algo para lo que no sabía si estaba preparada después de tantos años y ante lo que sólo se me ocurría una solución: “estaba borracha, no sabía lo que decía”

Una frase que llegó tarde porque ella ya se lo había contado a sus compañeras de instituto y a partir de aquí todo fue en cadena, la gente de mi edad me miraba y señalaba con el dedo, al principio creía que me estaba volviendo loca y todo era producto de mi imaginación, pero empezaron las llamadas de conocidas (las más valientes, eso sí) para preguntarme si lo que habían oído era cierto. El mundo se había enterado antes que yo de mi lesbianismo, o al menos se habían enfrentado a él y lo habían reconocido como tal.